Vieux journal, page 117

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« Jour... Je ne sais pas quel jour nous sommes. À quoi bon compter de toute façon ? Ce n'est qu'une journée comme les autres dans mon malheur, rien de plus... Je n'en peux plus. Je n'en supporterai pas davantage. Les murmures s'insinuent dans ma tête, ils me perturbent. Peut-être n'ont-ils jamais eu l'intention de rentrer ? Ils ont menti, menti... Ils voulaient que je sorte ! J'ai tellement de mal à respirer... J'ai essayé de fuir cet endroit tant de fois, mais mes pas me ramenaient invariablement à ma cabane... N'y a-t-il donc aucune issue ? Je sais, je sais... Cette poutre sous le toit me glace le sang, mais je ne peux pas détourner le regard. »